Quando ela fala

2011-10-16T20:41:00.001-02:00

Quem dera ser um peixe!

2011-10-09T23:15:00.004-03:00

- Quem sabe? - exclamou a Maga. - Eu acho que os peixes já não querem sair dos aquários. Quase nunca tocam o vidro com o nariz.

Gregorovius recordou que, em algum lugar, Chestov falara de certos aquários com uma parede móvel que, em dado momento podia ser retirada sem que o peixe, habituado ao compartimento, se decidisse a passar para o outro lado. Chegava a aum determinado ponto da água, girava, retrocedia, sem saber que já não havia obstáculo, sem saber que poderia continuar avançando...

- Mas o amor também poderia ser isso - disse Gregorovius.

- Que maravilha estar admirando os peixes no seu aquário e, de repente, vê-los passar para o ar livre, voando como andorinhas! Trata-se de uma esperança idiota, naturalmente. Todos nós somos obrigados a retroceder com medo de encostarmos o nariz em algo desagradável. Tema de dissertação: Do nariz como limite do mundo.

Jogo da Amarelinha. Cortázar. Capítulo 25.

Maga Vieira da Silva

2011-10-03T23:17:00.003-03:00

E repare que acabávamos de travar conhecimento e a vida já tramava o necessário para que nos desencontrássemos minuciosamente. Como você não sabia dissimular, descobri quase imediatamente que, para vê-la como eu queria, era necessário começar por fechar os olhos e, então, surgiam coisas, primeiro como as estrelas amarelas (movendo-se como geléia de pêssego), depois como cachoeiras vermelhas de jovialidade e das horas, ingresso paulatino num mundo-Maga, que era a falta de jeito e confusão, mas também levando a assinatura da aranha Klee, do circo Miró, dos espelhos cinzentos Vieira da Silva, num mundo onde você se movia como um cavalo de xadrez que se movesse como uma torre que se movesse como um bispo.

(Jogo de Amarelinha, Julio Cortazar, p.14 12a edição)

Maga e Horácio

2011-10-02T22:52:00.007-03:00

Acho que compreendo você – disse a Maga, acariciando-lhe o cabelo. – Você está procurando alguma coisa e não sabe o que é. Eu também. E também não sei o que é. Mas são duas coisas diferentes. Aquilo de que vocês falavam na outra noite…sim, você é mais um Mondrian e eu sou uma Vieira da Silva.

- Ah! Exclamou Oliveira. – Então, eu sou um Mondrian.

- Sim, Horácio.

- Você quer dizer que eu sou um espírito cheio de rigor.

- Eu disse um Mondrian.

- E você não desconfiou que por trás desse Mondrian pode começar uma realidade Vieira da Silva?

- Oh, sim –respondeu a Maga. – Mas você, até agora, não saiu da realidade Mondrian. Tem medo, quer estar seguro. Não sei de quê…Você é cmo um medico, não como um poeta.

- Deixemos os poetas de lado – disse Oliveira. – E não faça o pobre Mondrian ficar mal de comparação.

- Mondrian é uma maravilha, mas não tem ar. (…)

Trecho de

'O Jogo da Amarelinha" de Julio Cortázar. pág 94 da 17a Edição

Trecho de "amor sem fim"

2011-05-19T19:45:00.003-03:00

Tudo que Clarissa quer dizer é: Onde está o meu beijo? Me abrace! Cuide de mim! Mas Joe se comporta como alguém que há um ano não vê um único ser humano.

Como ele continua a agir tal qual um surdo mudo, Clarissa levanta as mãos com as palmas para fora, num gesto de rendição e diz: “Ótimo, Joe, vou tomar um banho”. Mesmo assim ele não para, provavelmente, nem a terá ouvido. Quando ruma para o banheiro, ele vai atrás, repetindo, de diferentes formas, que precisa voltar a fazer ciência. Coisa que ela já ouviu. Na verdade, da última vez, numa crise séria dois anos antes, ele terminou admitindo que estava se reconciliando com sua vida que, aliás, nada tinha de mau – e isso supostamente havia enterrado o assunto em definitivo. Agora, elevando a voz para vencer o trovejar das torneiras, ele tinha voltado à história do molestamento e, ao ouvir o nome de Parry, ela se lembrou. Ah, sim, é isso. Ela acha que entende Parry muito bem. Um homem solitárioe inadequado, um fanático por Jesus que, possivelmente vive à custa dos pais e está desesperado para se ligar a alguém, a qualquer um, até mesmo a Joe.

Joe está pendurado no lintel da porta do banheiro como um membro de alguma espécie recém-descobertas de primata que fala sem parar. Falando, mas quase sem perceber tudo que o cerca. Ela o afasta para o lado a fim de voltar ao quarto. Gostaria de lhe pedir que trouxesse uma taça de vinho branco, mas acha que provavelmente ele também vai se servir e sentará junto à banheira, quando tudo que ela quer agora, já que Joe não lhe dá a menor atenção, é ficar sozinha. Senta-se na beirada da cama para desfazer o laço das botas. Se estivesse de fato doente, poderia dizer isso claramente a ele. Mas ainda tinha dúvidas, talvez fosse só o cansaço e a angústia pelo que havia acontecido no domingo. Como não era mesmo de seu estilo se queixar, ela levantou a perna e Joe se ajoelhou para tirar a bota – sem parar de falar um só segundo. Quer voltar a lidar com a física teórica, precisa de apoio de uma universidade, está pronto a dar aulas se necessário, tem algumas idéias sobre o fóton virtual.

Ela se levanta calçando apenas as meias e desabotoa a blusa. A pele exposta e a sensação das solas dos pés sobre o grosso tapete através da seda a excitam vagamente e ela se recorda da noite anterior e da outra – a tristeza, a gangorra de emoções, o sexo -,lembrando também que eles se amam e que naquele momento se encontram em universos totalmente diferentes, com necessidades muito diversas. Isso é tudo. Vai passar, não há motivo para extrair conclusões importantes como está exigindo seu estado de espírito. Ela tira a blusa, toca no fecho do sutiã, mas de repente muda de idéia. Sente-se melhor, embora ainda não recuperada de vez, e não quer dar a Joe o sinal errado – se é que ele iria notar. Caso pudesse ficar sozinha na banheira por meia hora, então seria capaz de ouvi-lo, e ele também a ouviria. Toda aquela conversa que supostamente faz bem aos casais. Ela atravessa o quarto para pendurar a saia e senta na cama de novo para tirar as meias. Enquanto ouve Joe sem prestar muita atenção, pensa em Jessica Marlowe, a mulher que reclamou do marido durante o almoço: dócil demais, sexualmente delicado demais. Com quem você acaba e como a coisa funciona – depende tanto da sorte, há tantos milhões de bifurcações que resultam da escolha inconsciente de um companheiro, que, por mais que as pessoas conversem, ninguém se entende quando as coisas dão errado.

Joe está dizendo que não faz diferença se o seu conhecimento de matemática está superado, porque agora o software se encarrega de tudo. Clarissa já viu Joe trabalhando e sabe que, tal qual um poeta, tudo que um físico teórico além de talento e u ma boa idéia, é de uma folha de papel e um lápis apontado – ou um computador potente. (...)

De volta ao banheiro, ela mistura água fria na quente com uma escova de cabo longo, acrescentando óleo de pinheiro, sais de lilases e, quando lhe vem a lembrança, uma essência que ganhara no Natal de uma afilhada e que, segundo o rótulo, era usada pelos egípcios antigos para alcançar sabedoria e paz de espírito. Derrama o vidro todo na banheira. Joe abaixa o assento da privada e se instala ao seu lado.

Amor sem Fim, de Ian McEwan

(trecho começa na página 99).

Vil no sentido da vileza

2011-03-05T10:38:00.001-03:00

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Sonho de um carnaval

2011-02-28T16:04:00.001-03:00

Carnaval, desengano
Deixei a dor em casa me esperando
E brinquei e gritei e fui vestido de rei
Quarta-feira sempre desce o pano

Carnaval, desengano
Essa morena me deixou sonhando
Mão na mão, pé no chão
E hoje nem lembra não
Quarta-feira sempre desce o pano

Era uma canção, um só cordão
E uma vontade
De tomar a mão
De cada irmão pela cidade

No carnaval, esperança
Que gente longe viva na lembrança
Que gente triste possa entrar na dança
Que gente grande saiba ser criança

Felizinho de quem passa por ela e não guarda tanta dor.

2011-02-26T23:27:00.002-03:00

(Junio Barreto)

ondjaki

2011-02-13T23:02:00.003-02:00

voto na pomba.

azul, preferencialmente.

que a paz do branco está gasta

e triste,

e o azul me invoca o céu,

porta do que não viste.

voto no corvo;

gritante, matinalmente.

de suas espessas penas

onde o negro me reboca ao veludo,

braço macio para quase tudo.

voto no jacó;

mas que fosse mudo.

choras porque a cegueira é voraz.

choras porque o espelho não reflecte

a tua vontade.

a nuvem acinzentou-se por sobre ti,

o revólver está pronto.

choras porque a chave é imaginária

e a porta sólida em demasia.

porque mesmo na cegueira se

distingue o sangue próprio.

choras porque a fraqueza te sobrepesa

as sobrancelhas, as pálpebras

os olhares.

choras no sufoco de pouco acontecer,

pouco conseguir ver.

mais stars que wars

2010-10-26T20:55:00.003-02:00

Floricultura particular

2010-08-10T11:02:00.002-03:00

Ao que era, que é, e que há de ser

2010-07-28T20:12:00.003-03:00

Estás em tudo que penso,
Estás em quanto imagino:
Estás no horizonte imenso,
Estás no grão pequenino.

Estás na ovelha que pasce,
Estás no rio que corre:
Estás em tudo que nasce,
Estás em tudo que morre.

Em tudo estás, nem repousas,
Ó ser tão mesmo e diverso!
(Eras no início das cousas,
Serás no fim do universo.)

Estás na alma e nos sentidos.
Estás no espírito, estás
Na letra, e, os tempos cumpridos,
No céu, no céu estarás.

(Ubiqüidade, Manuel Bandeira)

The mOOn is pink

2010-07-15T18:37:00.004-03:00

Rapaz toca violão sentado na janela de um prédio da Alameda Santos, no Bairro Cerqueira César, em São Paulo, nesta quinta-feira (15). Nem mesmo a chuva da tarde espantou o morador. Depois de dez minutos, ele fumou um cigarro e entrou no apartamento.

Fechar os olhos para ver...

2010-07-02T16:55:00.005-03:00

O sonho uma palavra no corpo

A palavra sonhada

Fechar os olhos para ver

De onde vem a palavra quando sinto o que digo

E agora você abre os olhos

A cada minuto você abre funda matéria pétala

Haverá corpo animado sem fala? Haverá silêncio nas pedras?

2010-06-30T11:22:00.004-03:00

Entendo o som como travessia em busca de um pouso; como a voz que formata a carne; como o avesso e o interior do corpo. Entendo o som como perfuração da exterioridade do espaço, criando invólucros de interioridades [como o som da concha que ao capturar o barulho do mar, nos leva para a profundidade e a imensidão do oceano].

O que é um corpo sem som? O que é uma vida em silêncio? Haverá fragilidade maior? Haverá solidão maior? O som costura as almas umas às outras, sussurrando aproximações, seduzindo a imaginação, como fazem as sereias, ou esquadrinhando militar e geometricamente o espaço como nos cantos sincopados das galeras romanas.

O som marca o tempo que se esvai, nos ancorando na atualidade do instante ao acompanhar essa evasão. O som é fugidío como o tempo, mas possui a ressonância das lembranças.

Estar em silêncio profundo deve ser como pertencer a vibração do universo, onde habita a morte. A fala. O mistério da fala... Haverá corpo animado sem fala? Haverá silêncio nas pedras?

Márcio Doctors

oLhai pAra o aLto!

2010-06-23T09:45:00.006-03:00

O ar está cheio de murmúrios misteriosos

E na névoa clara das coisas há um vago sentido de espiritualização…

Tudo está cheio de ruídos sonolentos

Que vêm do céu, que vêm do chão

E que esmagam o infinito do meu desespero.

Através do tenuíssimo de névoa que o céu cobre

Eu sinto a luz desesperadamente

Bater no fosco da bruma que a suspende.

As grandes nuvens brancas e paradas –

Suspensas e paradas

Como aves solícitas de luz –

Ritmam interiormente o movimento da luz:

Dão ao lago do céu

A beleza plácida dos grandes blocos de gelo.

No olhar aberto que eu ponho nas coisas do alto

Há todo um amor à divindade.

No coração aberto que eu tenho para as coisas do alto

Há todo um amor ao mundo.

No espírito que eu tenho embebido das coisas do alto

Há toda uma compreensão. (...)

vinicius de moraes

Cantares

2010-06-08T12:20:00.000-03:00

Tudo passa e tudo fica

porém o nosso é passar,

passar fazendo caminhos

caminhos sobre o mar

Nunca persegui a glória

nem deixar na memória

dos homens minha canção

eu amo os mundos sutis

leves e gentis,

como bolhas de sabão

Gosto de ver-los pintar-se

de sol e graná voar

abaixo o céu azul, tremer

subitamente e quebrar-se...

Nunca persegui a glória

Caminhante, são tuas pegadas

o caminho e nada mais;

caminhante, não há caminho,

se faz caminho ao andar

Ao andar se faz caminho

e ao voltar a vista atrás

se vê a senda que nunca

se há de voltar a pisar

Caminhante não há caminho

senão há marcas no mar...

Faz algum tempo neste lugar

onde hoje os bosques se vestem de espinhos se ouviu a voz de um poeta gritar "Caminhante não há caminho, se faz caminho ao andar"...

Golpe a golpe, verso a verso...

Morreu o poeta longe do lar

cobre-lhe o pó de um país vizinho.

Ao afastar-se lhe vieram chorar

"Caminhante não há caminho,

se faz caminho ao andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Quando o pintassilgo não pode cantar.

Quando o poeta é um peregrino.

Quando de nada nos serve rezar.

"Caminhante não há caminho,

se faz caminho ao andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

(Antonio Machado)

Ah!

2010-06-08T12:15:00.003-03:00

"ah, que saudade eu tenho da Bahia

ah, se eu escutasse o que mamãe dizia...

(...)

a gente faz o que o coração dita

mas esse mundo é cheio de maldade e ilusão"

cronópios fazem dos relógios, poesia...

2010-06-01T20:55:00.003-03:00

uma homenagem à escultora Louise Bourgeois que morreu hoje, aos 98 anos.

Getúlio: a coisa poética

2010-05-17T11:45:00.006-03:00

"A filosofia também é poesia, mas não tão inconvenientemente a ponto de ressoar apenas a partir de um único sujeito. Ao contrário, ela é uma poesia interior, implantada no objeto, tal como a música das esferas celestes. Pois originariamente, é a coisa que é poética, só depois o é palavra.”

Dona Pássara

2010-04-19T19:29:00.002-03:00

esta é uma nota de pesar:

depois de uma reunião de condomínio e da dura constatação de como é dura (tanto quanto essencial) a vida em comunidade e de ter tido que admitir que grades em alumínio anodizado cor bronze serão colocadas a minha revelia e a qualquer momento diante da fachada frontal do meu prédio, resta-me o regozijo de saber-me dona de um corpo só meu. livre. um coração só meu. livre. uma cabeça só minha. livre. uma alma que pensa e sonha e gostaria de ser pássara.

[permitam-me usar nesse post o titulo "dona pássara" que é um plágio declarado ao apelido carinhoso com o qual manoel de barros se refere a sua excelentíssima esposa de sei lá quantos mil anos de casados. ela, sim, merece]

Carta à Adri

2010-04-17T09:56:00.002-03:00

(sobre as chuvas que pretendiam encerrar o verão...)

não tinha lido com calma ainda o texto que vc me enviou. me emocionei tb.

vc sabe, muita correria aqui e sempre preocupada com as "minhas" coisas assim como a maioria da humanidade. não é fácil nos reconhecermos assim tão auto-centradas. não foi fácil aceitar que eu tirava a última gotinha de sabão do umbigo enquanto a chuva caía lá fora. era uma gritaria de água tão louca, você não imagina. foi muito trash ver tudo isso acontecendo aqui do lado e ainda sentir meus pés enxutos. eu agradecia o presente divino de morar em um lugar tão bacana, mas um pensamento recorrente me fazia lembrar que eu era "muito poucos". foi punk saber que o leblon não alaga. foi punk nao precisar de onibus. nao ter que sair pro trabalho a todo custo. foi trash reclamar da sombrinha quebrada. é dificil ver todo mundo sofrendo e nao poder fazer nada. tudo é trash nessa hora. agora tem as campanhas. muitas campanhas de arrecadação de doações de qualquer coisa. é trash ver a puc, o supermercado, a yoga, todo mundo se movimentando. é punk pensar por que só agora e ainda assim o agora ser pouco. muito pouco. foi trash, muito trash ter que escolher quais lençóis eu poderia doar, quais as fronhas ja estavam gastas e as toalhas mais desbotadas. trash saber o quanto temos de pequenos, neuróticos e mesquinhos. essas pessoas que sofrem nao são coisas que precisam de coisas. essas pessoas têm nomes. e cada uma guarda uma poesia dentro de si. isso sim que é trash de saber.

completely fixed on the unseen

2010-04-06T10:18:00.001-03:00

Therefore we do not lose heart. (...) So we fix our eyes not on what is seen, but on what is unseen.
For what is seen is temporary, but what is unseen is eternal.
2 Corinthians 4:16-18 NIV

2010-04-05T10:09:00.002-03:00

coca-cola é isso aí

2010-04-04T22:29:00.001-03:00

tudo está dito

2010-03-31T11:04:00.001-03:00

solte o pé da letra

2010-03-19T10:36:00.001-03:00

let me sing you a waltz...

2010-03-19T10:06:00.000-03:00

Publicar postagem>

depois dos trinta...

2010-03-17T12:56:00.001-03:00

esse carteiro ainda me mata

2010-03-05T19:28:00.000-03:00

Walter Alfaiate não morreu....nem a barata do Fusca...

2010-03-01T13:44:00.003-03:00

jura, jura, jura, pelo senhor/ pela imagem da santa cruz do redentor /pra ter valor a tua jura, jura, jura, jura de coração/ para que um dia eu possa dar-te o meu amor/ sem mais pensar na ilusão...daí então...dar-te eu irei um beijo puro da catedral do amor / e os sonhos meus bem junto aos seus /para fugir das aflições da dor

é o mistério profundo é o queira ou não-queira

2010-03-01T00:01:00.002-03:00

é joão, é josé...é o vento ventando...é a promessa de vida no teu coração...

na ducha

2010-02-27T08:39:00.003-03:00

Escorpião

Regente: plutão (que já nem é mais planeta, que horror!)

O sol na sua casa de amor e criatividade traz boas vibrações. É possível que você seja muito elogiado e até paparicado, levantando novamente sua autoestima. Os escorpioninos que estiverem desanimados verão voltar sua alegria e confiarão novamente em si mesmos. hehehehe

Tem dias que é muito mole acreditar em horóscopo, vai!

nunca falta alguien que sobra

2010-02-26T20:34:00.003-03:00

fofoleticamente falando...

2010-02-25T10:52:00.003-03:00

um ano para cada grama

2010-02-23T11:18:00.004-03:00

A poesia – toda – é uma viagem ao desconhecido.

A poesia é como a lavra

do radium, um ano para cada grama.

Para extrair uma palavra,

milhões de toneladas de palavra-prima.

(Maiakóvski, “Conversa sobre poesia com o fiscal de rendas”, 1926)

why?......there is no why

2010-02-22T07:38:00.008-03:00

das vantagens de ser bobo

2010-02-21T08:51:00.001-03:00

Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas. É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor. E só o amor faz o bobo.

Suco de nuvem

2010-02-11T15:48:00.003-02:00

(...) Espremi uma nuvem com as mãos

para chover em meu jardim

Choveu, tanto, tanto

que até choveu você em mim.

lindo isso!

lua cheia mais cheia e mais perto

2010-01-29T23:04:00.002-02:00

http://fisicamoderna.blog.uol.com.br/arch2010-01-24_2010-01-30.html#2010_01-29_10_51_27-7000670-0

fusca 32

2010-01-29T22:24:00.007-02:00

http://listen.grooveshark.com/#/song/Menino+Bonito+Rita+Lee/23458663

Edward e Florence

2010-01-25T21:05:00.004-02:00

Quando pensava nela, parecia-lhe surpreendente que tivesse deixado aquela garota com seu violino ir embora. Agora, é claro, via que a proposta recatada que ela lhe fizera era totalmente irrelevante. Tudo aquilo que ela precisava era da certeza do amor dele, e da sua garantia de que não havia pressa, pois tinham a vida pela frente. Amor e paciência - se pelo menos ele tivesse conhecido ambos ao mesmo tempo - certamente os teriam ajudado a vencer as dificuldades. E que dizer das crianças que poderiam ter tido, e da menininha com um arco no cabelo que poderia ter se tornado sua filha querida? É assim que todo o curso de uma vida pode ser desviado - por não se fazer nada. Na praia de Chesil, ele poderia ter gritado o nome de Florence, poderia ter ido atrás dela. Ele não sabia, ou não teria querido saber, que, enquanto ela fugia, certa na sua dor de que o estava perdendo, nunca o amara tanto, ou mais desesperadamente, e que o som da voz dele teria sido seu resgate, e que ela teria voltado atrás. Em vez disso, ele permaneceu num silêncio frio e honrado, na penumbra do verão, a observá-la em sua precipitação ao longo da orla, o som do seu avanço difícil perdendo-se entre o das pequenas ondas a quebrar na praia, até ela ser apenas um ponto borrado, desaparecendo na estrada estreita e infinita de seixos brilhando sob a luz pálida.

Tudo isto e o céu também....

2010-01-18T10:15:00.006-02:00

te desejo desde pequeno

subia o muro so pra te ver

vc foi o meu desencanto

ano após ano só sabia perder

hoje tenho meia idade

meia vida já me passou

você continua em meus sonhos

o amor não acabou

musa que se usa e não vê

talvez eu te encontre depois

no calor no coração

você é meu futuro pode crer

além do mundo quero você

além desse mundo amo você

ALEM DO MUNDO QUERO VOCÊ

http://www.myspace.com/andrerosemberg

a quem interessar possa

2010-01-10T01:01:00.005-02:00

o 'quando ela fala'

apresentará em breve

a trilogia

...o 'quando ela ouve'

...o 'quando ela espera'

....o 'quando ela quer'

em 2010, abra uma janela... e uma skol

2010-01-03T02:33:00.002-02:00

Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.
(Alberto Caeiro)

um mundo, uma lua e uma bola preta

2009-12-28T01:29:00.002-02:00

um 2010 lindo, redondo e infinitamente incrível para você!

99 anos - Noel Rosa

2009-12-12T13:43:00.001-02:00

about life...

2009-12-05T10:31:00.001-02:00

vai, vai, vai...

2009-11-19T11:52:00.001-02:00

na minha também. para além do nordeste, há o sonho eterno e talvez inalcansável de liberdade.

2009-11-17T15:52:00.005-02:00

atrás do atrás do pensamento

2009-10-30T18:55:00.004-02:00

Eu vou lhe dar de presente uma coisa.

É assim:

borboleta é pétala que voa.

rio de janeiro, PB

2009-10-29T14:31:00.000-02:00

[sempre suspeitei e nunca soube definir]

2009-10-22T21:18:00.004-02:00

Há três espécies de homem:

Os vivos, os mortos e os que andam no mar.

(Platão)

alguém duvida?

Curiosidade, desejo ou obstinação?

2009-10-20T22:58:00.005-02:00

Perda e recuperação do cabelo *
Julio Cortázar

Para lutar contra o pragmatismo e a horrível tendência à consecução de fins úteis, meu primo o mais velho defende a prática de arrancar um bom fio da cabeça, dar-lhe um nó no meio e deixá-lo cair suavemente pelo buraco da pia. Se o cabelo ficar preso no ralo que costuma haver nesses buracos, bastará abrir um pouco a torneira para que se perca de vista.

Sem perda de um instante, deve-se iniciar a tarefa de recuperação do cabelo. A primeira operação se resume em desmontar o sifão da pia para ver se o cabelo ficou agarrado em alguma das sinuosidades do cano. Se não for encontrado, deve-se abrir o pedaço de cano que vai do sifão ao encanamento do esgoto principal. É certo que nessa parte aparecerão muitos cabelos e será preciso contar com a ajuda do resto da família para examiná-los um por um à procura do que tem o nó. Se não aparecer, colocar-se á o interessante problema de quebrar o encanamento até o andar de baixo, mas isso significa um esforço maior, pois durante oito ou dez anos será necessário trabalhar em algum ministério ou numa casa de comércio para juntar o dinheiro que permita comprar os quatro apartamentos situados embaixo do de meu primo mais velho, tudo isso com a extraordinária desvantagem de que enquanto se trabalha durante esses oito ou dez anos não se poderá evitar a penosa sensação de que o cabelo não esteja mais no encanamento, e que só por um remoto acaso permaneça preso em alguma saliência enferrujada do cano.

Chegará o dia em que poderemos quebrar os canos de todos os apartamentos, e, durante meses, viveremos cercados por bacias e outros recipientes cheios de cabelos molhados, assim como de curiosos e mendigos, aos quais pagaremos generosamente para que procurem, separem, classifiquem e nos tragam os cabelos possíveis, a fim de alcançarmos a certeza desejada. Se o cabelo não aparecer, entraremos numa etapa muito mais vaga e complicada, porque o trecho seguinte nos leva aos esgotos maiores da cidade. Depois de comprar uma roupa especial, aprenderemos a nos esgueirar pela rede a altas horas da noite, armados com uma poderosa lanterna e uma máscara de oxigênio, e exploraremos as galerias menores e maiores, se possível ajudados por marginais com quem teremos travado relação e a quem precisaremos dar grande parte do dinheiro que ganhamos durante o dia em um ministério ou numa casa comercial.

Freqüentemente teremos a sensação de haver chegado ao fim da tarefa, porque encontraremos (ou nos trarão) cabelos semelhantes ao que procuramos; mas como não se conhece nenhum caso em que um cabelo tenha um nó no meio sem a intervenção da mão humana, acabaremos quase sempre por comprovar que o nó em causa é um simples engrossamento do diametro do cabelo (embora tampouco conheçamos algum caso parecido) ou um depósito de algum silicato ou óxido qualquer, provocado por uma longa permanência numa superfície humida. É provável que avancemos assim por diversos trechos de esgotos menores e maiores, até chegarmos a esse lugar onde ninguém se atreveria a penetrar o esgoto principal que desemboca no rio, na junção torrencial dos detritos na qual nenhum dinheiro, nenhum barco, nenhum suborno nos permitirão continuar a busca.

Mas antes disso, e talvez muito antes, a poucos centímetros do buraco da pia, por exemplo, na altura do apartamento do segundo andar, ou no primeiro encanamento subterrâneo, pode acontecer que encontremos o cabelo. Basta pensar na alegria que isso nos provocaria, no cálculo espantado de esforços economizados por pura sorte, para justificar, para exigir praticamente uma tarefa semelhante, que todo professor consciente deveria aconselhar a seus alunos desde a mais tenra infância, em vez de secar-lhes a alma com a regra de tres composta ou com as tristezas de Cancha Rayada (1).

(1) Episódio histórico, também chamado na Argentina El desastre de Cancha Rayada, batalha perdida pelas forças do General San Martín no Chile, para os espanhóis, em abril de 1817, pouco antes da vitória de Maipú. (Nota da Tradutora).

O país dos sonhos

2009-10-09T20:19:00.002-03:00

Era um imenso acampamento ao ar livre. Das cartolas dos magos

brotavam alfaces cantoras e pimentões luminosos, e por todas as partes havia gente

oferecendo sonhos para trocar. Havia os que queriam trocar um sonho de viagem

por um sonho de amores, e havia quem oferecesse um sonho para rir a troco de um

sonho para chorar um pranto gostoso.

Um senhor andava ao léu buscando os pedacinhos de seu sonho,

despedaçado por culpa de alguém que o tinha atropelado: o senhor ia recolhendo os

pedacinhos e os colava e com eles fazia um estandarte cheio de cores.

O aguadeiro de sonhos levava água aos que sentiam sede enquanto

dormiam. Levava a água nas costas, em uma jarra, e a oferecia em taças altas.

Sobre uma torre havia uma mulher, de túnica branca, penteando a

cabeleira, que chegava aos seus pés. O pente soltava sonhos, com todos seus

personagens: os sonhos saíam dos cabelos e iam embora pelo ar.

Álvaro de Campos sabia das coisas...

2009-09-30T23:15:00.004-03:00

Come chocolates, pequena; Come chocolates!

Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates

Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.

Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.

O céu que nos protege

2009-09-23T23:41:00.004-03:00

"Ao abrir os olhos ela sabia exatamente onde se encontrava. A lua estava baixa no céu. Enrolou o casaco em volta das pernas, tremendo ligeiramente, sem pensar em nada. Havia uma parte de sua mente que estava dolorida, que precisava descansar. Como era bom estar apenas deitada ali, existir sem fazer perguntas. Sabia com certeza que, se quisesse, poderia lembrar tudo que acontecera. Precisava apenas de um pequeno esforço. Porém sentia-se bem do jeito que estava, com aquela cortina opaca no meio. Não seria ela quem a levantaria para contemplar de novo o abismo de ontem, para sofrer e suportar seu remorso. Naquele momento o que acontecera antes estava indistinto, irreconhecível. Afastou o pensamento daquilo de maneira resoluta, recusando-se a examiná-lo, esforçando-se ao máximo para erguer uma barreira segura entre eles. Semelhante ao inseto que vai fazendo seu casulo cada vez mais espesso e resistente, seu pensamento prosseguia fortalecendo aquela tênue divisão, o lugar perigoso de seu ser." (Paul Bowles)

da mesma sessão

2009-09-20T15:35:00.001-03:00

a árvore da vida.

por guilherme secchin

da sessão: o que te emociona

2009-09-20T13:29:00.005-03:00

Roseli e seus dois filhos, moradores da comunidade Rio dos Anjos, atravessando o Rio Aranguá, no sul de Santa Catarina, cumprindo o ritual cotidiano no caminho para escola.

Moby Dick

2009-09-18T19:06:00.005-03:00

Com a linha esticada, agora marcamos nossa distância, eu, cachalote numa ponta, os homens do bicho-bote na outra. Somos as duas partes desse outro ser, eu a cabeça, eles a ponta dos pés, a linha é nossa espinha dorsal, o mar é nosso corpo.

Haruki Murakami

2009-09-14T14:01:00.003-03:00

(...)As horas passam e nada acontece. Ela não se move. Não emite nenhum som. Ela apenas flutua de costas sobre a superfície de um oceano de pensamentos puros, sem ondas ou correntezas. Mesmo assim nossos olhos não conseguem desviar a atenção dessa imagem. Por que será? (...)

2009-09-09T10:58:00.000-03:00

o passaro da liberdade de clarice

2009-09-08T23:03:00.001-03:00

poesia com poesia se paga

2009-09-08T00:25:00.000-03:00

A hora do cansaço

As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gozo acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

2009-09-06T23:14:00.001-03:00

O planeta foi invadido por uma doença mental: a banalização. Todos são hipnotizados pela produção e pelo conforto - esgoto, elevador, banheiro, máquina de lavar.
Esse estado de fato, que nasceu de um protesto contra a miséria, ultrapassa seu objetivo primeiro - libertar o homem das preocupações materiais - para se tornar uma imagem obsessiva do imediato. Entre o amor e o triturador automático de lixo, a juventude de todos os países prefere o triturador.

o céu de maria rosa

2009-09-05T23:33:00.005-03:00

o céu era açucar luminoso
comestível
vivos cravos
tímidos

limões verdes
frios
e chocolates

sob uma locomotiva
cuspindo
violetas

mesmo sem a forma "concreta" (pq o blog nao deixa), esse céu fica bonito demais da conta.

3X1, hermanos!

2009-09-05T22:52:00.000-03:00

Intertexto: Melville e Drummond

2009-09-01T22:02:00.003-03:00

"Pois como esse assustador oceano rodeia a terra verde, assim na alma do homem jaz um Taiti insular, repleto de paz e alegria, mas envolvido pelos horrores da vida vivida pela metade".
(Herman Melville)

jaz, melville? como assim? significa que ele já abandonou sua ilha, como drummond explica nesse poema?

"(...)Todo homem quer deixar sua ilha.

Temeroso de ter que voltar um dia, entretanto,

não destrói as pontes.

Enquanto isso, a ilha fica ali, só ilha.

A ponte fica ali, só ponte.

E o homem fica ali, só homem."

(Carlos Drummond de Andrade)

Eu, você e todos nós

2009-08-29T21:17:00.000-03:00

como eu ia dizendo....

2009-08-29T00:45:00.001-03:00

... the real has its own magic :)

AGATA

2009-08-29T00:29:00.011-03:00

People interact with objects. As an architect that is what I deal with all the time. Actually, it´s what I´d call my passion. The real has its own magic. Of course, I know the magic that lies in thought. The passion of a beautiful thought. But what I´m talking about here is something I often find even more incredible: the magic of things, the magic of the real world. (Atmospheres, Peter Zumthor)

Pensamentos épicos sobre o mesmo tema

2009-08-25T19:43:00.001-03:00

Estava no chão. As mãos atadas, o coração, o peito, a boca.
Com vontade de gritar, o cavaleiro pensava:
Um homem preso, perdido.

Estava de pé. Já não sabia andar.
Com instinto de correr, o cavalo observava:
Um animal solto, perdido.

Retiraram-lhe as armaduras e o objetivo de seguir adiante.
Na impossibilidade de roubar-lhe as palavras, destruíram-lhe os sons.
Amordaçaram-no e impediram-no de falar.

Caluniaram-no e contra ele levantaram voz dura e sujas mãos.
Contra seu peito espetaram a ponta afiada da navalha.
Arrancaram-lhe maliciosamente a estrutura que o sustentava.

Sobre nada lhe consultaram. Decidiram.
Sobre seus nervos não pensaram. Fizeram-nos tremer.
Tivesse ele todo o tempo do mundo jamais reaveria o que acabara de perder.

Usasse todas as notas não edificaria som qualquer.
Provasse todas as ervas e bebesse todos os chás, não sararia sua dor.
O ungüento - óleo de flor, impotentes nas mãos sangrentas.

O alívio da dor, a paciência em renúncia.
O cavalo na batalha, a esperança da ajuda.
O tempo, esse indolente...

Empacava-lhe as patas porque sozinho não sabia andar.
Ao cavaleiro restaram-lhe as palavras.
Ao cavalo, a solidão da caminhada.

meio klimt, meio almodovar...

2009-08-24T12:19:00.005-03:00

...e meio metida :)

M. Duras II

2009-08-24T11:10:00.003-03:00

E depois ela pergunta: Você quer o quê?

Você diz que quer experimentar, tentar a coisa, tentar conhecer isso, se habituar a isso, a esse corpo, a esses seios, a esse perfume, à beleza, a esse perigo de colocar crianças no mundo que esse corpo representa, a essa forma imberbe sem acidentes musculares nem força, a esse rosto, a essa pela nua, a essa coincidência entre essa pele e a vida que ela encobre.

Você lhe diz que quer experimentar, experimentar por muitos dias talvez.

Talvez por muitas semanas.

Talvez até por toda a tua vida.

Ela pergunta: Experimentar o quê?

Você diz: Amar.

Floating like two lovers II

2009-08-23T11:42:00.003-03:00

Floating like two lovers

2009-08-23T11:34:00.002-03:00

inesquecível também!

Супрематизм

2009-08-23T11:32:00.004-03:00

Naquele ano, 1913, na mostra O Alvo, em Moscou, Malevitch expôs o Quadrado preto sobre um fundo branco. Em O mundo sem objeto, livro publicado em 1927 pela Bauhaus, Malevich descreve a inspiração que deu origem à poderosa imagem do quadrado negro sobre um fundo branco:

"Eu sentia apenas noite dentro de mim, e foi então que concebi a nova arte, que chamei Suprematismo."

Nunca vou esquecer o suprematismo do quadrado negro de

Kazimir Malevitch

M. Duras

2009-08-23T11:21:00.004-03:00

Ela, ela não pode ver o homem, separada da sombra interior da casa pela cegueira da luz de verão. Não se pode dizer se os seus olhos estão entreabertos ou fechados. Parece que ela está descansando. O sol está muito forte. Ela usa um vestido claro, de seda clara, rasgado na frente, que deixa vê-la. Sob a seda o corpo estava nu. O vestido teria sido talvez de um branco esvaecido, antigo.

Assim ela teria feito às vezes. Às vezes também ela teria feito muito diferente. Diferente sempre. É o que vejo dela.

Ela não teria dito nada, não teria olhado nada. Diante do homem sentado no corredor escuro, encerrou-se embaixo das pálpebras. Através delas vê transparecer a luz emaranhada do céu. Sabe que ele a olha, que ele vê tudo. Sabe isso de olhos fechados, assim como o sei eu, eu qeu olho. Trata-se de uma certeza.

Chuchu? Chuchu não, chuchu magoa muito...

2009-08-22T23:15:00.001-03:00

2009-08-18T23:03:00.002-03:00

CENAS

2009-08-14T14:58:00.001-03:00

Assim na laje como no céu
Um homem com mais ou menos 40 anos trabalha em cima da laje de uma casa no meio da favela. A casa tem dois andares fruto de ampliações que se fazem perceber pela cor da tinta amarela desbotada em uma parte, e do reboco cru em outra. Das quatro janelas que a casa possui, a do lado esquerdo chama mais atenção. Uma toalha cor-de-rosa pendurada na esquadria de alumínio balança com o vento. Sob um lindo dia de sol e céu azul, este homem corta com uma serra elétrica, e com os joelhos no chão, peças de cerâmica para fazer o acabamento da platibanda que contorna toda a casa. Pára de cortar, limpa a peça com um sopro, e se debruça sobre a laje para testar o tamanho da peça. Descobre que precisa cortar um pouco mais. Liga novamente a serra elétrica e corta a peça mais uma vez. Aqui de baixo, vejo o pó que se desprende no corte da cerâmica subir e se misturar com o céu e com as nuvens. O cabelo dele se assanha e cobre um pouco seu rosto. Ele percebe que eu estou observando, mas disfarça. Percebe de novo e disfarça pela segunda vez. Percebe pela terceira vez e sorri um sorriso tímido e tão curioso quanto o que eu devolvo pra ele.

Afeto

Duas crianças sentadas nos degraus de uma escadaria brincam com um filhote de cachorro, provavelmente vira-lata. Um deles tem no colo o filhote, o outro uma espada de plástico vermelha. Eles se alternam na posse dos dois brinquedos e mais se ocupam em trocar de mãos os dois objetos do que de qualquer outra coisa. As duas crianças se comunicam loucamente, embora eu não consiga escutá-las. Uma delas levanta com o filhote na mão e caminha com ele até não conseguir mais segurar e o coloca no chão. A outra criança se aproxima e dá um beijo na cabeça do filhote que se deita no chão esperando ainda mais carinho.

Esperando Godot.

2009-08-13T08:01:00.001-03:00

Estragon

-Tem certeza de que era hoje à tarde?

Vladimir

- O que?

Estragon

-Que era para esperar.

Vladimir

-Ele disse sabado. (pausa) Acho.

Estragon

-Depois do batente.

Vladimir

Devo ter anotado. (Procura nos bolsos, repletos de porcarias de todo tipo)

Estragon

- Mas que sabado? E hoje é sabado? Nao seria domingo? Ou segunda? Ou sexta?

Vladimir

- (olhando pressuroso ao redor, como se a data pudesse estar inscrita na paisagem) Nao é possivel.

Estragon

- Ou quinta?

Vladimir

- O que vamos fazer?

Estragon

- Se ontem ele esteve aqui à toa, hoje com certeza nao volta.

Vladimir

- Mas voce disse que ontem viemos nós.

Estragon

- Posso estar enganado (pausa). E se ficassemos calados um instante, tudo bem?

Guimarães Rosa

2009-08-10T00:06:00.002-03:00

"É porque, de certo jeito, a gente quer que isso seja, e vai na idéia, querendo e ajudando."

- será?

- alguma dúvida?

Palavras

2009-08-09T17:17:00.003-03:00

Palavras, que são palavras? Uma lágrima dirá bem mais.

PRAIÃO

2009-08-09T17:12:00.003-03:00

Eu quero ver a sua ótica.

2009-08-09T17:01:00.002-03:00

azul claro

2009-08-05T03:17:00.002-03:00

o mundo é azul quando visto do espaço!

(trecho da musica azul claro, do album azul claro de zaar)

docemente e sem assombro

2009-08-03T16:05:00.003-03:00

Tenho uma janela amarela virada para Oriente. Docemente e sem assombro. Todos os dias me sento

defronte dela para a olhar E o vento que a bate faz-me um incêndio para escrever, desce devagar a rampa por onde a vou saltar. Minha e sem fim esta natureza fresca dos seus vidros, a luz que por ela é uma magia tão puríssima. Tenho a janela num quarto que amo, unido como o sangue verde do vale que dela eu vejo, dos livros fechados em seus destinos, dos jornais aos montes e sem notícias. O ar deste quarto está de sorrisos e de surpresas (...) :)

Eu nada sabia desta remota possibilidade, deste lírico fervor que guardo pela imaginação.

2009-08-03T16:02:00.000-03:00

José M. A. Carreiro

Ondjaki

2009-08-03T13:53:00.007-03:00

XIV - "de pulsos"

tens o pulso tão belo. agora entendo porque o mordes.

como se o sofrimento fosse nada ao pé do toque. como se a sensação canina da boca em contacto com o sangue se desintegrasse não por vontade tua mas pela magia da beleza, do encanto redondo do teu pulso. como que te oiço o coração enquanto o mordes; como que te mordo o outro pulso, ah, claro, se pudesse, se houvesse. tens o pulso tão belo. como que arredondo e, feito flor, estranhamente humano.

MUTUM

2009-07-31T12:39:00.003-03:00

SINOPSE.

Mutum quer dizer mudo. Mutum é uma ave negra que só canta à noite. E Mutum é também o nome de um lugar isolado no sertão de Minas Gerais, onde vivem Thiago e sua família. Thiago tem dez anos e é um menino diferente dos outros. É através do seu olhar que enxergamos o mundo nebuloso dos adultos, com suas traições, violências e silêncios. Ao lado de Felipe, seu irmão e único amigo, Thiago será confrontado com este mundo, descobrindo-o ao mesmo tempo em que terá de aprender a deixá-lo.

Mu de Mariana começou assim

2009-07-30T11:32:00.005-03:00

muniverso, entendi. aqui sim, existia um único verso que ecoava na imensidão do silêncio, das plantações de milho e algodão, das alamedas de algaroba. aqui sim, era onde se abriam as portas do mundo. aqui, no alto dessa escadaria vermelha de onde contemplávamos as luzes da cidade e celebrávamos o casamento das nossas bonecas, aqui sim tinha cheiro de verde e uma luz amarela que limpava a vista da gente pra ver la longe. aqui sim tinha simetria. logo depois da porteira azul, tinha um caminho que chegava num portão que dava pra dois trapiás imensos, maduros. a partir desse ponto tudo era nosso universo particular. do lado esquerdo do portão tinha a quadra do Alagoanos Futebol Clube, era um piso lisinho pra andar de bicicleta quando Cambraia não estava selada ou pra ver Dida fazendo embaixada com um limão. nao tem descrição que chegue! que festa a gente fazia quando o dentro misturava com o de fora!

o que é o muniverso?

2009-07-25T14:42:00.001-03:00

ou seria mooniverso?

smac!

2009-07-22T11:20:00.002-03:00

2009-07-21T18:39:00.002-03:00

variações sobre a mesma rosa

2009-07-21T18:20:00.001-03:00

Tanto, tanto, tanto claro
E tanto gris
Que é raro, raro, raro, raro
Que seja tanto assim

Sonâmbulo esquilo
Te faço gargalhar
Ah

Será que eu sou assim eu vou sem ver o que não vi.
Será que penso que me vou ainda fico aqui.

Rubro Rubro Ouro Rimo..
Desnuda o mineral
E qualquer nome lhe foi dado
Assim tá sem pensar

Pensam que não sabe nada
Que tu não pode amar
Dizem que é ver pra crer
Que é inutil explicar
Aaahh

Te tiram da tua calma e
Tua mãe a te buscar
Sem mi lábios
Sem parar
Não pode te encontrar

A vera rosa
Estranha rosa

Indio limpo, limpo lindo
Sangue é algodão
Montanha, viva, sacra, ferida, doce e celestial

Começa assim com tal tristeza
Termina tudo igual
Tudo igual
Termina tudo igual
Igual

Din-gom-durum
Din-gom-durum
(Estranha rosa)
Din-gom-durum

Estranha Rosa...

2009-07-18T02:05:00.002-03:00

Rhapsody in blue

Minha mãe ganhou um piano novo no mesmo ano em que eu achava que deixaria de ser romântica, no mesmo ano não, no mesmo mês, no mesmo dia. O piano dela, além de lindo, era novo, novinho em folha e pra completar era todinho dela. Antes de chegar remexeu sua vida inteira e um pouco da nossa. Assisti de longe à linda iniciativa de meu pai que provavelmente naquele momento realizava uma idéia que alimentava há séculos ou, pelo menos, desde que soube que até conseguir ganhar seu primeiro piano aos 15 anos, mamãe se divertia loucamente com um acordeom que até hoje faz a alegria das festas de família. A chegada do piano novo não só remexeu as emoções e lembranças dos nossos tempos de criança quando ouvíamos atentas aos concertos que minha mãe fazia em casa, o piano novo modificou todo o layout da sala e isso era talvez o que de fato mais me intrigava. Eu percebia de longe a força da música na vida da minha mãe e me orgulhava de longe ao vê-la se dedicando cada dia mais ao que mais gosta de fazer na vida. Eu via de longe o sorriso orgulhoso do meu pai, amor exposto em forma de gente. Estaria compondo novamente? Agora fico aqui pensando e desconfio que esse piano reflita pra ela o brilho e força de meu pai. Porque é isso que ele tem feito comigo antes que eu o conheça de perto. Minha mãe ganhou um piano novo no mesmo dia em que eu achava que deixaria de ser romântica. Eu perdi essa cena, mas o que perco na ausência dessa imagem real aguça ainda mais minha imaginação. Melhor adiar o deixar de ser romântica. Hoje não dá. Talvez nunca.

a verdadeira nefelibata

2009-07-17T12:17:00.000-03:00

sem repetições, por favor!

2009-07-16T01:07:00.000-03:00

Um pontinho no nariz

2009-07-16T00:54:00.003-03:00

Rusbrock está enterrado há cinco anos; desenterraram-no; seu corpo está intacto e puro (evidentemente! senão, não haveria história); mas: "havia apenas um pontinho no nariz que exibia um leve vestígio, mas um certo vestígio de corrupção". Na figura perfeita e como embalsamada do outro (tanto ela me fascina), vejo súbito um ponto de corrupção. Esse ponto é ínfimo: um gesto, uma palavra, um objeto, uma roupa, algo de insólito que surge (que desponta)de uma região que eu jamais suspeitara, e liga bruscamente o objeto amado a um mundo chão. O outro seria acaso vulgar, ele de quem eu incensava devotamente a elegância e a originalidade? Ei-lo que faz um gesto que desvela nele uma outra raça. Fico pasmo: ouço um contra-ritmo: algo como uma síncope na bela frase do ser amado, o ruído de um rasgão no invólucro liso da Imagem. (Tal a galinha do jesuíta Kircher, que desperta da hipnose com uma leve palmada, fico provisoriamente desfascinado, não sem dor.)